... et les moutons.com ° éditeur virtuel d'un théâtre contemporain, engagé et poétique ° textes de théâtre en ligne

MYTHOLOGIE

Hugo Musella — 2010-08-13T19:01:53Z

Le théâtre, c'est beau… beau et cruel. Sur scène, les mondes naissent et meurent chaque jour. Entre temps, on y rit, on y pleure, on y crie, on y vit, on y écrit des destins. Chaos, Paroles, Lumière et Scène-mère, les quatre dieux fondateurs du théâtre, accueillent cette spectatrice qui veut entendre des mots d'amour. Ils en mourront. Oui mais qu'importe si le chemin qui mène à la mort est beau.

Extrait :

Scène mère. Tu vas mourir.

La spectatrice. Hein ?

Scène mère. Dans vingt minutes.

La spectatrice. Comment ?

Scène mère. Cette vie qui afflue dans tes veines fera de toi un tas de cendre.

Lumière. Dans vingt minutes l'histoire se termine et nous finissons avec elle.

Scène mère. Etre acteur c'est naître dans un personnage en entrant sur la scène, vivre, exulter à se brûler les ailes et mourir lorsque le rideau tombe. Tu voulais être comédienne. Tu l'es. En escaladant la scène, en accostant sur la rive de notre histoire, tu as laissé deux empreintes de pied en bas de ton contrat. Tu es comédienne. Bravo. Dans vingt minutes, tu meurs.

Lumière. Tu ne dis rien ?

La spectatrice. C'est court, vingt minutes.

Lumière. C'est très court.

La spectatrice. Et nous allons attendre ici ?... vingt minutes ?

Chaos. C'est ça le truc, nous n'attendons pas. Si la mort est un mur, nous lui fonçons dessus en riant.

Parole. En dansant.

Lumière. En criant.

Chaos. En jouant.

La spectatrice. En jouant quoi ?

Lumière. Mais en jouant le monde !

Parole. L'essentiel, le fondamental et le superflu.

Chaos. En jouant à rêver le rêve d'un rêveur qui rêve à être dans un rêve.

Scène mère. En jouant à mourir, renaître, remourir, rerenaître, reremourire, rerere…

Parole. A être grotesque jusqu'au sublime et sublime jusqu'au grotesque.

Chaos. A faire tous les voyages et puis à revenir.

Lumière. A faire du temps un plat en sauce.

Scène mère. Oui, en jouant à être humains.

ESTEBAN

Hugo Musella — 2010-08-12T17:42:12Z

Un village de pêcheurs posé sur une plage au bout du monde. Les hommes sont en mer. Les femmes sont aux champs. Les ados ont pris possession de la plage. Ils s'y aiment, s'y disputent, s'y cherchent, y guettent l'aventure, y attendent leur l'heure, y comblent de grands vides... Mais ce matin est un matin de théâtre. La mer dépose sur la plage un corps, un inconnu mystérieux. Et plus rien n'est pareil.

Extrait 1 :

Analia. Bonsoir. Bienvenue à vous dans cet entre-deux monde à cheval entre un village de pêcheur et nos envies de mythe. Notre théâtre s'ouvre sur une plage ancienne qui vit peut-être accoster Ulysse. Qui peut-être trembla sous l'orage de rochers que creva le Cyclope. Peut-être, la sorcière Circée foula t-elle ce sable. Peut-être. En ce matin de printemps, nos vagues imaginaires font trembler le plancher. J'entends la voilure sombre du théâtre grincer emportant avec elle les derniers murmures de la salle. Dans ce silence nouveau, des roulis de résine soulèvent mes pieds nus et me portent jusqu'à vous pour ouvrir l'histoire.

Extrait 2 :

Maria. Quoi ? Je ne sais pas pleurer. Ca ne vient pas. Je suis aussi choquée que vous, hein ? Que toi Joann. Aussi triste qu'Ileana, Celene ou Rebeca. Je vous jure. La même tristesse coule dans ma gorge. C'est vrai. Comme une angine. Le bout de mes doigts est froid. Mes genoux tremblent. Voyez ! C'est juste que je ne sais pas pleurer. Je suis triste. Emue. Bouleversée. Je suis bouleversée mais rien ne vient des yeux. Tu me crois, hein, Miguel ? Si je me force, un peu d'humidité, c'est vrai mais je baille aussitôt. Alors j'ai l'air de me faire chier et tout devient pire. C'est nul. Alors je suis perdue. J'hésite. Je ne contrôle plus rien. Et là. Je rie. Mais rien n'est drôle. C'est un rire qui ne sait pas ce qu'il fait là. Un rire tout en malaise qui cherche à se planquer mais qui est trop gros. Un vertige. Un…

Extrait 3 :

Magda. Ca s'peut pas que tu sois aussi beau, ça s'peut pas… Tu te rends compte autant de beauté ! Pas possible un truc pareil, pas concevable. C'est énorme. Moi, à côté, je me sens rien, rien du tout. J'me sens comme un truc sans forme, un truc difforme. A peine un truc en fait. Un tru. A peine un tr. Un t. Un souffle. Un mouvement de lèvre. Un silence. Toute cette chance qui me tombe dessus ! A treize ans seulement, tu le crois ? C'est pas possible un truc pareil. Te croiser toi, Esteban ! Te toucher ! Te voir ! Te respirer ! Mais je ne mérite pas tant de bonheur ! Tant de joie ! Je ne suis qu'une fille de pêcheur. Toi, un prince ! Une étoile, Esteban. T'es une constellation tombée dans un seau d'eau. Mais qu'est-ce que tu fais dans ce village de misère ? Ca s'peut pas autant de beauté, ça s'peut pas…

Eteban texte integrale

LE VIEIL HOMME ET...

Stephan Ramirez — 2007-09-25T11:04:42Z

Vieux Jean, un vagabond, est incapable d'enterrer Mami, sa compagne, décédée au milieu du jardin d'une maison de campagne. La petite Guenièvre, qui fuit sa propre maison et ses occupants tombe sur Vieux Jean. C'est la rencontre de ces deux petits bouts de vie, l'un qui commence et l'autre qui fini.

Extrait :

Guenièvre. C'est chez vous ?

Papi. Oui.

Guenièvre. Ah bon.

Papi. Quoi ?

Guenièvre. Il n'y a pas de porte.

Elle jette un bref coup d'œil à la porte de la salle de bain.

Guenièvre. …ailleurs.

Puis continue sans sourciller.

Guenièvre. Les cadres des fenêtres sont dans l'herbe dehors avec les fourmis et les morceaux de verre brisés. Le toit est sur le point de s'envoler.

Papi. C'est chez moi.

Guenièvre. Bon d'accord.

Silence.

Papi. Qu'est-ce que tu fous chez moi ?

Guenièvre rit.

Guenièvre. Et toi ? Tu fais quoi ?

Papi. Je cherche une pelle.

Guenièvre. Il y en a une.

Papi. Où ?

Guenièvre. Dans ma bouche. Je dis que des bêtises… c'est chez lui il sait même pas où trouver une pelle.

LE CROCODILE

Stephan Ramirez — 2007-09-25T10:31:14Z

J'ai longtemps été hanté par un reportage sur un réserve africaine… Tout se passait autour d'un point d'eau en pleine sècheresse. Des groupes d'animaux divers entourent le point d'eau, cloaque de boue, dernier bastion liquide… en son milieu, le crocodile attend la gueule ouverte que les assoiffés viennent chercher leur goutte… « Le Crocodile » est le jeu de cette situation inextricable. Les possibilités réduites à l'extrême… c'est quoi, être humain ?

Extraits :

Cendre. Elle lira mes messages, hors de la zone protégée, à la peinture. J'en ai mis partout. Avec un petit signe à nous, un éléphant rouge... tu les as pas vus ? ...c'est un truc d'amoureux entre nous... avec l'adresse d'ici. Qu'elle puisse retrouver, depuis six mois on a déjà changé trois fois. J'en ai laissé… il faut que je pense à en mettre en hauteur, qu'elle puisse les voir de loin. Sukie. Comme les MacDo. Je suis pitoyable Ronald. Si si, non pardon, Sukie tu es pitoyable et pire tu es…

Elle n'arrive pas à trouver son mot.

Cendre. Elle est belle.

Sukie. Tu m'ennuies Ronald.

Cendre. Elle a de beaux yeux bleus.

Sukie. Et c'est une blonde !

Cendre. Oui.

Sukie. Tout est parfait. Je savais que j'avais raté ma couleur. Un mètre quatre-vingt cinq... blonde sur les genoux... tu me mets à genoux là. C'est un top model Norvégien ?

Cendre. …

Elle rit.

Sukie. Une bonne omelette baveuse, une bonne tarte oui norvégienne ! J'ai failli… te croire.

L'OMBRE D'ELLE MEME

Hugo Musella — 2007-05-02T11:06:51Z

Résumé : Ils ont quatorze ou quinze ans, pas plus. Callidice est en fugue. Nausicaa est enceinte. Mélopée est en fuite du monde. Tristan, lui, comme beaucoup, est en trop. Bruni Cendre a leur âge mais elle n'est pas en… Elle est pire : Elle n'est pas. Personnage magique, née sans doute par erreur, elle n'a pas de corps, pas de visage et pas d'image. Elle est là comme une ombre intouchable. Elle est là et c'est tout. Callidice, Nausicaa, Mélopée et Tristan, tour à tour, la croiseront pour regarder en elle et y voir comme une porte entrouverte au milieu de leur cœur. Ensemble ils grandiront.

Sans titre n°39 de Suzy Gomez

Comment, pendant l'écriture d'une pièce, on peut se retrouver nez à nez avec son personnage photographié, déjà, par un autre regard.

Extrait 1

Ado 4. Son image est la notre. Comme une porte entrouverte au milieu de nos cœurs. Un miroir vers l'essence de chacun d'entre nous. Un soir, j'ai regardé en elle et j'y ai vu… ce que j'ai vu, oh ! J'ai regardé en elle et j'y ai vu ce que j'étais. Pas mon visage, mon corps, tout ça, non. Je me suis vue comme je ne m'étais jamais vu avant. Sans habits et sans masque, sans aucun voile, vision pure, une image parfaite. Non pas une image… un écho. Oui, c'est ça, un écho de ma vie dans l'absence de son corps. Je n'y ai vu que moi. Sa solitude est insondable.

Extrait 2

Bruni-Cendre. Gouter au jus sucré d'un fruit trop mur, dans le creux de la main, à la morsure d'une lame et puis, là, sur la joue, au frisson d'une larme. Suer. Tousser même. Ne plus respirer. Avoir les yeux qui piquent. "Vraiment, la pollution… ! " Sentir sa peau brunie. Sentir un peu le caramel. S'allonger nue, trempée sur le carrelage frais. S'enfoncer sous la couette en hiver et s'y sentir bien. Faire grincer la neige blanche dans ses mains bleues, prendre plaisir à plonger toute entière sous l'eau, à sécher au soleil. Marcher contre le vent. Aimer le vin, le sirop de pêche, les gâteaux à la crème. Lécher le fond de son assiette. Se voir dans le regard de l'autre. Se voir. Etre. Même simplement paraitre. Apparaitre. Naitre. N'être rien et mourir. Rire seulement… a pleines dents. Saigner des dents à force de mordre. Je saignerais fort si seulement… Si seulement. Si seulement j'avais un corps. Oui, je saignerais à flot comme on lave un enfant, très généreusement. Je serais une longue cascade de sang giclant, un torrent fou, ivre de vie, de joie, de liberté puissante et rougeoyante. Si seulement j'avais un corps… J'aurai peur des blessures et des chutes, de la douleur et de la mort mais ce serait tant pis. Mes muscles se tendraient et m'emmèneraient loin quand même et m'emmèneraient vite. Je serais danseuse étoile en Russie. Championne olympique du 100 m à Athènes. Je serais une athlète noire. On me trouverait trop masculine. Oh pas tout le monde mais certain, oui. Je m'en ficherais, je serais belle. J'aurais de longues tresses pour lisser des cheveux que je trouverais trop frisés, de grands yeux verts (même si c'est impossible) et des lèvres à se pendre d'amour, oui. J'aurais tout ça. Et des ongles. Pas très beaux parce que je les rongerais et je les avalerais. On m'aurait opéré de l'appendicite à cause d'eux. Sous mon nombril, un peu à droite j'aurais une cicatrice que les garçons trouveraient sexy. Elle me chatouillerait parfois mais plus trop maintenant.

L'Ombre D'Elle Même

Texte intégral

TORCHE N°1

Hugo Musella — 2007-02-04T19:33:39Z

« Par mon holocauste volontaire, je veux marquer mon désaccord avec la politique de mon pays. Ce geste n'est pas un événement isolé. J'agis en accord avec un groupe de camarades qui poursuivront l'action de la même manière s'il fallait d'autres martyrs pour réveiller la nation au bord du désespoir. En leur nom, j'avertis les dirigeants qu'une torche humaine prendra feu tous les cinq jours et ce jusqu'à :

- L'abolition définitive de la censure, - L'arrêt de la publication du journal d'occupation.

Torche n°1

Souvenez-vous du mois d'août. Souvenez-vous des chars. »

Les chars russes sont entrés à Prague le 20 aout 1968. En signe de protestation, des étudiants décidèrent de se sacrifier les uns après les autres sous forme de torches humaines. Le premier était Jan Palach. Il s'immola sur la place wenceslas le 16 janvier 1969. Il avait laissé cette lettre. Il avait 18 ans. Il nous est à jamais interdit de comprendre les raisons de la mort de Jan. Comment en arrive-t-on à cette extrémité ? Comment un jeune homme arrive-t-il à cette extrémité ? Comment un enfant qui croit aux golems devient-il un jeune homme qui en arrive à cette extrémité ? Que la mort garde ses secrets. Torche N°1 raconte le sacrifice de Jan dans son essence, dans son sang et ses larmes comme dans un rêve noir. Elle retrace le parcours initiatique des enfants du paradis perdu de l'imaginaire vers le sacrifice et l'oubli des adultes assoupis. Cette pièce est celle d'un moment clef. Celui où quatre enfants abandonnent au chapeau leurs noms qui sont brûlants pour finalement tirer celui de Jan. Ils auraient pu les déposer dans un moule à gaufres mais on dit bien : tirer au chapeau. Il faut respecter le protocole du jeu. Tous les enfants vous le diront. Torche n°1 est née du hasard et de la mort. Elle s'est encrée dans l'adolescence et dans la vie. La pièce est engagée, oui, sans doute, mais du côté du cœur, de celui de la vie, de l'enfance et du rire.

Extrait

(Jaroslav est en plein recueillement. Jan le rejoint.)

Jan : Tu marmonnes ?

Jaroslav : Je susurre. J'ai plié le linceul de mon adolescence.

Jan : Déjà, toi, tu renonces ?

Jaroslav : J'acquiesce ! J'acquiesce à la vie qui déroule et compresse. Encaissons ! Deux amoureux avant avaient dit non, ils en sont morts. Moi j'acquiesce. Nos rêves de dix pieds se sont tous enroulés dans le vent du printemps. Pliés, rangés trop haut dans le placard. On ne mérite plus. (Jan saute sur les mains. Svetlana entre.)

Jan : C'est beau un soleil à l'envers.

Svetlana : Il pleut. (Jan tombe.)

Jaroslav : Je le vois.

Svetlana : Des gouttes.

Jan : De soleil, il fond.

Svetlana : Quoi ?

Jan : Une aquarelle passée… Il dégouline sous son eau pour laisser le boulevard à la reine la lune. Lalalala ! La terre ! Elle tourne boule roule vers la nuit… Et la nuit regardez. Même elle… en vert elle était mieux.

Torche n°1

texte intégral

ALICE IRA AU BOIS LILIAN CHASSER

Stephan Ramirez — 2007-01-16T15:10:40Z

La biche est au cerf !

La biche est au faon !

La biche est aux saisons !

Mais la biche Alice n'a rien écouté...

Elle s'est cassée.

Avec le terrible chasseur Lilian

Pour se marier !

Toute histoire d'amour est une histoire de feu...

Le coeur peut-il sauter autrement qu'une poudrière ?

Extrait

L'Ombre : La biche Alice depuis six mois disparue Perdue, envolée, absorbée dans les landes Avait pour Lilian de grands yeux en amandes Biche éperdue d'un vaillant chasseur amoureuse Elle supplia les Dieux, apprit des sortilèges Et un soir inspirée et de lune et de neige, Sa peau ses sabots ses muscles ses os glissèrent Modelés : une femme, une vierge était née.

La Nature : Quelle action insensée ! Quelle idiote stratège ! Jamais l'animal jamais Jamais l'homme jamais Jamais ne se mêlent ! Que dans le sang ! Ou le servile apprivoisement ! Farcis au ventre d'aromates ! Pendus du cou à la laisse ! Cette stupide énamourachée S'en va tout droit courir au bûcher !

Alice Ira Au Bois Lilian Chasser

Texte intégrale

THALIE & THEO

Hugo Musella — 2007-01-16T15:04:28Z

Résumé :

Thalie & Théo raconte l'amour… ou non, c'est selon. Théo, qui écrit, aime Thalie, qui danse, qui n'a jamais vu Théo mais qui l'aime car il écrit. Malgré les anges et pour préserver cet amour unique, exceptionnel, Thalie refuse de rencontrer Théo… comme Théo, Thalie, d'ailleurs…

Extrait :

À toi, qui d'un unique roulement de poignet a noyé l'énoncé de mes muses de craie sur le long tableau noir de mes fantasmes. Parfois, ton espace-temps, celui des tournesols et des anges électriques, se pose sur la flaque de celui des humains. Je suis un humain. Ton corps est actuellement la matière essentielle de mes bouillonnements cérébraux. Tu es le bout de couette que je serre le matin, le Mickey sur le bol de mon petit déjeuner, le tout premier bouton de mon jean fétiche... et le soir, au théâtre, virevoltante révoltante, tes pieds sont des patins sur le plancher glacé. Moi, sous le charme, en haut du paradis à chaque soir déchu, je m'enflamme de te voir en bec de gaz tout feu tout flamme. Je n'arrive pas à croire au spectre de ton existence, ou plutôt devrais-je dire de ta préexistence. Tu as sans doute vécu avant de me rencontrer... mais alors comment ai-je pu t'ignorer si candidement ? Comment ne nous sommes nous pas rencontrés avant ? C'est juste que tu es née ce soir du vingt-trois mai, ce soir où ces crissements de collant et ces vagues en musique ont sculpté ta silhouette dans mon imaginaire. Ton corps animé, mieux pensé encore que si je l'avais rêvé enlace désormais mes neurones en fusion. Puissent ces lignes rebondir à mourir à travers tous les tiens. Cette lettre terminée, je brûle de te rencontrer... et puis, non. Il vaut mieux que je m'abstienne. Les anges électriques ne disjonctent-ils pas au contact des becs de gaz ? Il vaut mieux que tu restes inaccessible. Je garde mon anonymat, garde ta divinité. Theo

Thalie & Théo

texte intégral