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MYTHOLOGIE

Hugo Musella — 2010-08-13T19:01:53Z

Le théâtre, c'est beau… beau et cruel. Sur scène, les mondes naissent et meurent chaque jour. Entre temps, on y rit, on y pleure, on y crie, on y vit, on y écrit des destins. Chaos, Paroles, Lumière et Scène-mère, les quatre dieux fondateurs du théâtre, accueillent cette spectatrice qui veut entendre des mots d'amour. Ils en mourront. Oui mais qu'importe si le chemin qui mène à la mort est beau.

Extrait :

Scène mère. Tu vas mourir.

La spectatrice. Hein ?

Scène mère. Dans vingt minutes.

La spectatrice. Comment ?

Scène mère. Cette vie qui afflue dans tes veines fera de toi un tas de cendre.

Lumière. Dans vingt minutes l'histoire se termine et nous finissons avec elle.

Scène mère. Etre acteur c'est naître dans un personnage en entrant sur la scène, vivre, exulter à se brûler les ailes et mourir lorsque le rideau tombe. Tu voulais être comédienne. Tu l'es. En escaladant la scène, en accostant sur la rive de notre histoire, tu as laissé deux empreintes de pied en bas de ton contrat. Tu es comédienne. Bravo. Dans vingt minutes, tu meurs.

Lumière. Tu ne dis rien ?

La spectatrice. C'est court, vingt minutes.

Lumière. C'est très court.

La spectatrice. Et nous allons attendre ici ?... vingt minutes ?

Chaos. C'est ça le truc, nous n'attendons pas. Si la mort est un mur, nous lui fonçons dessus en riant.

Parole. En dansant.

Lumière. En criant.

Chaos. En jouant.

La spectatrice. En jouant quoi ?

Lumière. Mais en jouant le monde !

Parole. L'essentiel, le fondamental et le superflu.

Chaos. En jouant à rêver le rêve d'un rêveur qui rêve à être dans un rêve.

Scène mère. En jouant à mourir, renaître, remourir, rerenaître, reremourire, rerere…

Parole. A être grotesque jusqu'au sublime et sublime jusqu'au grotesque.

Chaos. A faire tous les voyages et puis à revenir.

Lumière. A faire du temps un plat en sauce.

Scène mère. Oui, en jouant à être humains.

ESTEBAN

Hugo Musella — 2010-08-12T17:42:12Z

Un village de pêcheurs posé sur une plage au bout du monde. Les hommes sont en mer. Les femmes sont aux champs. Les ados ont pris possession de la plage. Ils s'y aiment, s'y disputent, s'y cherchent, y guettent l'aventure, y attendent leur l'heure, y comblent de grands vides... Mais ce matin est un matin de théâtre. La mer dépose sur la plage un corps, un inconnu mystérieux. Et plus rien n'est pareil.

Extrait 1 :

Analia. Bonsoir. Bienvenue à vous dans cet entre-deux monde à cheval entre un village de pêcheur et nos envies de mythe. Notre théâtre s'ouvre sur une plage ancienne qui vit peut-être accoster Ulysse. Qui peut-être trembla sous l'orage de rochers que creva le Cyclope. Peut-être, la sorcière Circée foula t-elle ce sable. Peut-être. En ce matin de printemps, nos vagues imaginaires font trembler le plancher. J'entends la voilure sombre du théâtre grincer emportant avec elle les derniers murmures de la salle. Dans ce silence nouveau, des roulis de résine soulèvent mes pieds nus et me portent jusqu'à vous pour ouvrir l'histoire.

Extrait 2 :

Maria. Quoi ? Je ne sais pas pleurer. Ca ne vient pas. Je suis aussi choquée que vous, hein ? Que toi Joann. Aussi triste qu'Ileana, Celene ou Rebeca. Je vous jure. La même tristesse coule dans ma gorge. C'est vrai. Comme une angine. Le bout de mes doigts est froid. Mes genoux tremblent. Voyez ! C'est juste que je ne sais pas pleurer. Je suis triste. Emue. Bouleversée. Je suis bouleversée mais rien ne vient des yeux. Tu me crois, hein, Miguel ? Si je me force, un peu d'humidité, c'est vrai mais je baille aussitôt. Alors j'ai l'air de me faire chier et tout devient pire. C'est nul. Alors je suis perdue. J'hésite. Je ne contrôle plus rien. Et là. Je rie. Mais rien n'est drôle. C'est un rire qui ne sait pas ce qu'il fait là. Un rire tout en malaise qui cherche à se planquer mais qui est trop gros. Un vertige. Un…

Extrait 3 :

Magda. Ca s'peut pas que tu sois aussi beau, ça s'peut pas… Tu te rends compte autant de beauté ! Pas possible un truc pareil, pas concevable. C'est énorme. Moi, à côté, je me sens rien, rien du tout. J'me sens comme un truc sans forme, un truc difforme. A peine un truc en fait. Un tru. A peine un tr. Un t. Un souffle. Un mouvement de lèvre. Un silence. Toute cette chance qui me tombe dessus ! A treize ans seulement, tu le crois ? C'est pas possible un truc pareil. Te croiser toi, Esteban ! Te toucher ! Te voir ! Te respirer ! Mais je ne mérite pas tant de bonheur ! Tant de joie ! Je ne suis qu'une fille de pêcheur. Toi, un prince ! Une étoile, Esteban. T'es une constellation tombée dans un seau d'eau. Mais qu'est-ce que tu fais dans ce village de misère ? Ca s'peut pas autant de beauté, ça s'peut pas…

Eteban texte integrale

CHEVALIER en Avignon

Hugo Musella — 2009-11-15T14:15:43Z

CHEVALIER, éditée sur le site, sera jouée par la Cie Voix Public durant tout le festival d'Avignon du 7 au 31 juillet 2010, les jours pairs, à 12h20 au collège de la salle (salle du lycée)

Réservations au 04.90.39.19.13

Toutes les infos, les photos et les bandes-annonces sur les site de la Cie Voix Public

Le texte est toujours ici, bien entendu.

Bilan (6)

Hugo Musella — 2009-05-20T23:25:47Z

Étonnants de franchise et de lucidité, les derniers textes écrits dans l'atelier relatent le parcours de chacun à travers les méandres de l'écriture de théâtre.

Motivation qui nous sort d'une routine, d'une idée reçu, d'un état d'esprit.

Envie d'originalité, envie de nouveau, de découverte, envie de s'enfuir.

Motivation pour atteindre la gloire, pour gagner de l'argent, pour crée, pour assouvir une envie, par amour ; pour s'étonner soi-même.

Ecrire pour le théâtre sans le corps ?

Crée, construire, progresser, aboutir et encore recommencer.

Nous seul pouvons nous réveiller pour marcher vers nos envie sans s'arrêter, sans tomber… toujours se donner la chance d'avancer, se forcer pour continuer.

Ecrire pour le théâtre sans la voix ?

Bilan (5)

Hugo Musella — 2009-05-15T23:04:18Z

Étonnants de franchise et de lucidité, les derniers textes écrits dans l'atelier relatent le parcours de chacun à travers les méandres de l'écriture de théâtre.

Enfin sortie de ce carcan de fautes d'orthographe qui retenait les mots.

L'écriture n'est pas encore fluide, elle est toute neuve toute fripée. L'air frais glace encore les cordes vocales quand il faut lire mais il tiédit.

Loin des chemins de l'école parmi des semblables la liberté se gagne à force d'espérance. Faire un détour avant d'arriver à la virgule ou au silence.

Bilan (4)

Hugo Musella — 2009-05-12T21:28:07Z

Étonnants de franchise et de lucidité, les derniers textes écrits dans l'atelier relatent le parcours de chacun à travers les méandres de l'écriture de théâtre.

Je suis là, et je sais pas pourquoi

Je vis ici, mais je ne sais pas pourquoi

On veut s'échapper de là, mais on sait que ce n'est pas possible

Il y a une affiche prés du parvis « Attac 06 »

Qu'est-ce que cela veut dire, sortir d'ici ?

Quitter ce monde, traverser l'infini avec des mots

Les bruits qui me transpercent les oreilles me semblent ineffables

Le vent sur ma nuque, sur mes cheveux, me fait frissonner

C'est rare qu'on se souvienne de vous lorsqu'on traverse la rue

A vrai dire, tout le monde est occupé

Les rires, les cris, les grands mots de chacun me font penser à un cœur

Qui pétille de vie, qui saigne de colère, qui tremble de peur

La vie nous échappe, ou c'est nous qu'on l'évite

Tout le monde a un univers propre, les uns qui bavent sur la vie

Les autres qui gravissent afin d'arriver le plus haut possible

Je sais qui je suis, mais ce n'est pas suffisant pour traverser le royaume de l'infini

Exil ? Emigration ? Destruction ? Quitter ? Rester ? Là est la question.

Bilan (3)

Hugo Musella — 2009-05-06T22:16:52Z

Étonnants de franchise et de lucidité, les derniers textes écrits dans l'atelier relatent le parcours de chacun à travers les méandres de l'écriture de théâtre.

Le temps de monter les marches, de regarder une sculpture, d'aller écouter de la musique, cette musique qui était curieuse, d'y voir des étudiants noyés dans l'ennui du temps.

Le temps qui tourne autour, le temps que les sons du Tamtam résonnent, que je découvre que « Vanessa donne son chien, qu'il y a Voxabulaire le 9 Décembre, qu'il y une fois par mois à Nice Nord un atelier Voix en scène, qu'un inconnu vend son scooter 1200 Euros »

Que notre condition est affichée et que nous sommes impuissants face à Pecresse.

Le temps d'y réfléchir en parcourant des choses figées par le temps qui ont pourtant pris du temps à se figer.

Le temps, tout est question de temps et le temps est une question sans limites…le temps de corriger cette faute d'orthographe, de me dire que je devrais peut être aller faire un tour à Voxabulaire.

Le temps d'entendre cette fille dire à une autre qu'en rentrant chez elle sa mère avait enlevé son lit pour mettre un bureau et vendu son scooter sans la prévenir, le temps de me dire qu'elle devrait peut être acheter celui que vend cet inconnu, et de me dire que c'est trop cher autant que le temps, encore une fois le temps c'est de l'argent.

Cette pauvre fille rentre et perd sa chambre et son scooter parce qu'elle est partie trop long------Temps, cela dégage des réflexions. Quelles réflexions ? Le temps de me relire et de me dire que le temps s'écoule à une vitesse mais est une limite qui fait agir.

Il m'a permis d'écrire une nouvelle fois ce que jamais je n'aurais envisagée d'écrire. Une nouvelle fois le temps m'a amené à l'inconnu en posant sur le papier des sensations connues.

Le temps de me dire que nous devons nous servir du temps, de me dire qu'il faut revenir à la case départ parce qu'on va m'attendre et je suis là.

Bilan (2)

Hugo Musella — 2009-05-01T21:22:31Z

Étonnants de franchise et de lucidité, les derniers textes écrits dans l'atelier relatent le parcours de chacun à travers les méandres de l'écriture de théâtre.

Bilan (1)

Hugo Musella — 2009-04-24T22:21:47Z

Étonnants de franchise et de lucidité, les derniers textes écrits dans l'atelier relatent le parcours de chacun à travers les méandres de l'écriture de théâtre.

Une hésitation, puis une question, notre monde à part nous enferme sous des apparences trompeuses. On se dit incapable, on s'observe et on se reproche de ne pas être comme eux. Eux qui sont si spontanés, si doués… . On a peur de la différence. On écrit et puis on se laisse aller dans la pratique. Petit à petit on réfléchit moins, l'imagination bat son plein. Les questions deviennent éphémères, les gestes se font plus précis, la voix s'impose. Sans se rendre compte on se précise, notre inconscient se révèle. Notre personnalité montre ces milles et une facettes.

Théâtre

Hugo Musella — 2009-04-18T10:04:54Z

Sur les mots, la matière, l'esprit, le corps.

Un texte de théâtre plein.